Прочитав здоровенный (но читающийся на одном дыхании) роман, я представил себе портного, который берет в руки ворох блестящих, переливающихся, прекрасных обрезков, лоскутков, золотых ниточек, прикидывая, что за странную одежду можно пошить из этого, как сформировать образ этой будущей, виртуальной еще одежды. Поверьте, это было не просто: держа в памяти свежие впечатления о романе, такие же расхристанные и завораживающие, искрящиеся и сверкающие, как те лоскуты у того портного (но только еще живые, горячие, влажные и дымящиеся, как кровь на морозе), сказать, хотя бы самому себе, о чем этот роман? (Евгений Милявский) Развернуть