Гость-30283
Жека, блин... стыдно сказать, но осталась пяттихатка на всё про всё -мне её даже пропить страшно - а вдруг надо будет платить за проезд? А у нас городок, хоть и маленький, но на сопках. И удобно, блин, не заблудишься - туда вверх, потом вниз, всего уже излазил. Только в катакомбах не был - боюсь. Но ребята такое рассказывают - просто жуть с поносом! Но они книжки не пишут, тока по пьяне временами что-то говорят.
Ах, как годы бежали,
Что ещё мы успеем – чуть-чуть, да и это едва ли.
В пьянстве дни и часы пустовали,
Все обиды – себе самому, все награды с пометкой печали.
Все победы – ошибки в дыму,
Все ошибки – навьюченный мул в караване к себе самому.
Я прожил этот мир, а всё смотрю под утро,
Как веселится лес, искупанный в росе.
А годы позади, и даже Камасутра
Мне не поможет как-то выправить эссе,
Которое писалось без помарок,
Хотя с ошибками на перегибах лет,
Мне не о чем грустить, я был смешон и ярок,
И глуп, и нелюдим, и тонок, как балет.
Но что бы ни стряслось (теперь уже немного),
Я верю в это всё в исходе сентября,
Мой выход, как и вход, угодны были богу,
Я здесь топчусь ещё, наверное, не зря.
Так хочется сказать в укор или в угоду:
"Жизнь коротка, увы", и как-нибудь в ответ
Услышать от друзей в хорошую погоду:
"Все будем там... но через много лет"
Я жить ещё хочу по веской мне причине,
Не хочется, чтоб плакали друзья,
Кому известье о моей худой кончине
Взорвется горем... Плакать Буду Я!
Потери - отрицание зачатья
Ребёнка, дружбы, смыслов, ерунды...
Жизнь как игра, игра в борьбу за счастье,
А счастье - только миг, мгновенье до беды.
Я чувствую себя совсем плохим пророком,
Но что поделать, я так многое люблю,
Мы пашем эту жизнь от срока и до срока,
И не дано взлететь над морем кораблю.
От первого лица писать мне не пристало,
А говорить за всех никто не поручал,
Я начал жизнь свою от дальнего причала
И не пойму никак, где ближний мой причал.
Сухие листья дно фонтана
Скребут, как камни по стеклу.
В каюте злого капитана
Лишь ром и свечка на полу,
И борода пробита солью
Не пересчитанных морей,
Похмельный храп пропитан кровью,
И нет ни внуков, ни детей.
Так нет надежды на удачу
Уснуть спокойно в тишине,
Проведать крестницу на даче,
Забыть о проклятой войне.
Фонтан засох, как бородавка,
И отвалился от судьбы.
Я маленьким играл на травке,
Не зная горя и борьбы.
Но починил трубу и краны,
Наладил в жилах кровоток,
Зажили ссадины и раны,
А голос истины умолк.
И жизнь опять полна заботы,
Испачкан ложью аксельбант,
Не мне ворчать, какие счёты,
Я землекоп, а не вагант.
Опять я кручу болты и гайки
И улыбаюсь в тишину.
На капитана гадят чайки,
Ром вытек в чёрную дыру.
Распараллелен мир на чаек,
Кровавый храп и абордаж,
Я не поэт и не прозаик,
Разорван временем апаш,
И пуст с прорехами подсумок,
Лишь долгожданный плеск воды.
Она хлестнула из форсунок
Без предвещания беды.
Ну, ни намека на ошибку,
Играла радуга в руках,
Мир показал свою улыбку,
Как причастившийся монах.
Я не хотел ни крошки славы,
Дыша омелой молодой,
Включил фонтан лишь для забавы,
А он облил меня водой.
Сегодня вновь перечёл стихи Никиты Цветкова, человека, которому не очень везло в жизни, но он не стал от этого хуже...Фонтаны бывают разными... И у каждого свой.
