Роман Морок

За грязным, чуть мутным от пыли, окном, вот уже энные сутки льёт, как из ведра, осенний холодный дождь. Он заливает городские улицы, скверы и парки. Не то, чтобы я не любил дождь или скверную погоду, просто подобная, этой, атмосфера всегда вгоняла меня тоску и какие-то неопределённые, непонятные переживания. «Кто мы и зачем пришли в этот мир? Куда уходим после? Ведь не может же всё это быть просто так? Но если в этом есть смысл, то где он, в чём он заключается?» Череду моих глубоких размышлений прервал, ворвавшийся в мою мертвенно тихую, призрачно сумеречную обитель звук внезапно хлопнувшей двери. В дверях появился высокий, в два метра ростом, человек. Он был одет в длинный, кожаный плащ и широкополую чёрную шляпу. Шляпа была надвинута на лоб так, что глаз было совсем не видно, и лишь длинная, густая борода торчала из-под неё. Обут же он был в отполированные до блеска чёрные туфли. Незваный гость выглядел весьма загадочно, как будто Ван Хельсинг сошёл со страниц книги Брема Стокера, и решил известить меня Развернуть