Её имя я люто ненавидел. Её имя я бы даже поставил в разряд ругательства наравне со словом «ш..ха» или «б..дь», если бы была моя воля. Нина, мать её, Фризер! Будь она проклята! Она выбешивала меня одним своим существованием! Доводила до белого каления своей чёртовой идеально выщипанной бровью! Мой сотовый взрывается рингтоном, и я рычу от ярости. НИНА! БУДЬ ТЫ ПРОКЛЯТА! — ДА! — рявкаю в трубку и слышу такой желанный, но напуганный голос: — Антош, я знаю, я перегнула палку, но, господи, кажется, у меня проблемы. Мне больше некому позвонить. Пожалуйста, помоги мне! На последних словах она всхлипывает, а у меня сердце замирает в груди от страха за неё, и в мыслях представляю, как рву на куски её обидчиков. — Где ты? Развернуть